Yo llegue al indio tarde. De grande te diría.
Porque de pibe me comí la grieta entre soda y los redonditos, pero no importa…porque llegué igual y lo disfruté.
El indio salió de su cárcel penosa y de dolor; porque quienes tuvimos alguna vez algún familiar o conocido con Parkinson sabemos lo que esas personas sufren.
Ahora Él está en paz y nosotros hundidos y tristes en la tragedia que nos deja el gran poeta.
Hoy el dolor inmenso es nuestro.
Describir al indio es escuchar las miles y Miles de historias que cuentan los que asistían a sus misas.
Y el indio es eso…más que un cantante, más que un compositor es millones de historias que se tejían para ir a verlo, dónde sea y como sea. Ni más ni menos.
Los libros de historia universal escribirán a partir de hoy, que al sur de américa del sur vive una tribu que lejos de ser colonizada por colon en 1492, tiene un ritual salvaje, hipnótico, opioide.
Porque esa tribu que habita en el extremo sur de américa del sur en sus rituales paganos de misas interminables, practicaron un baile que el mundo jamás va a entender, porque esa tribu cuando su banda sonaba danzaba el POGO MAS GRANDE DEL MUNDO…
